Não restam retratos,
nenhuma fotografia,
nenhuma palavra,
nenhum sonho.
Falo com uma imagem muda,
roubada pelo silêncio,
pelos quilômetros,
pela dúvida.
Falo; relembro histórias
como só os idosos deveriam fazer;
numa fase em que lembrar é doce,
é provar que se viveu.
Quem está do outro lado?
Alguém amado?
Ou meu próprio reflexo vago,
Inexistente?...
Não restam objetos,
esperanças,
expectativas.
Resta o Amor, que é maior que tudo.