Publicação de "Alvorada"

 

já disponível em:https://clubedeautores.com.br/livro/alvorada-4

Alvorada

 

O que é Vida senão um quase eterno processo de renascimento?

A flor dá lugar ao fruto, que dá lugar à semente, que dá lugar a uma nova planta.

Ciclos se iniciam e se encerram, modificando intimamente os personagens que fazem parte desses processos.

O próprio planeta passara e ainda passa por uma era de profundas transformações, algumas severas e gigantescas, outras delicadas e até belas.

A poesia surge em meio a toda essa dinâmica com a liberdade de levar muitas vezes sentido e consolo, uma forma sutil de reflexão para se compreender o que se vive, o que se viveu e o que é sonhado; talvez mais que compreender: encontrar o sentido sagrado que permeia todas as coisas.

Este trabalho tem então o humilde desejo de registrar os sentimentos provindos dessas tantas nuances experienciadas, mas acima de tudo, é um registro de um momento de esperança, da Luz tomando lugar das sombras, da claridade lentamente voltando a reinar após uma longa noite escura. 

"Alvorada", minha décima quinta aventura com a palavra, estará disponível no Clube de Autores em 16/04.

Cinzas

 

Infinitas palavras desde então 

Sem começo, sem fim

Eternas 

Construindo-se metaforicamente sobre si mesmas 

Torres imensas 

Como árvores gigantescas 

Mortas 

Esparramadas em um deserto onde nada mais floresce 

E essas singulares miragens entoam canções confusas

Ora sobre o que se passou 

Ora sobre que se sonhou ser 

Ora sobre o que se perdeu para sempre 

Você então cruza o céu como uma deslumbrante ave em chamas 

Alto, muito alto 

Inalcançável, já que é apenas uma memória 

Que se apaga, e morre

E renasce das cinzas que sempre guardo 

E sempre guardarei 

Até que se perde no horizonte em que brilha uma alvorada petrificada 

Que nunca ilumina por completo 

E eu já não choro 

Eu já não clamo

Já não espero 

Pois que o vento sopra e para longe me esparrama 

Feito que memórias em cinzas me tornei também.

Há uma tempestade

 

Há uma tempestade nem sempre bela em seu coração 

E suas águas que nutrem os jasmins 

Também levam do solo as flores mais frágeis 

As promessas recém plantadas.

Há uma tempestade ainda em seu coração 

E seus vendavais destroçam os vitrais 

Assustam os anjos 

Avançam cômodos adentro.

Há uma tempestade... em seu coração 

Mas os relâmpagos insistentes clareiam pequenas joias pelo chão 

Apontam o caminho pelo escuro 

Te impelem a uma oração.

Há uma tempestade... que é seu coração 

Que como o filho pródigo olha para trás

Olha para o caminho adornado de erros 

Clamando um sorriso, um beijo de absolvição.

Em Teu caminho

Em alguns dias, Mestre, correrei em Tua direção;

Feliz, confiante, de braços abertos,

Sorrindo e cantando.

Em alguns dias, Mestre, caminharei em Tua direção;

Resignado, sóbrio, firme em meus passos,

Emocionado por ver-Te em meu horizonte.

Em alguns dias, Mestre, engatinharei em Tua direção, 

Feito uma criança frágil, titubeante, temerosa;

Embora convicto, plenamente, de estar em Teu caminho.

Em alguns dias... Mestre, estarei sem forças, cansado, com mãos e pés feridos;

Então, Mestre, eu rastejarei em Tua direção, 

Lentamente, com olhar envergonhado por minha fraqueza,

E não haverá em mim nada de Belo, além da pequena Luz do meu coração apontando o caminho...

E nestes dias, principalmente neles, saberei: qualquer que seja a velocidade, jamais deixarei de ir em Tua direção,

Pois és meu Caminho, 

És minha Verdade, 

És minha Vida. 

Rogava pela luz, e a luz aos poucos se fez 

Às vozes todas, às gargalhadas 

Uma resposta silenciosa 

Os ombros em riste 

Não o medo 

Não desta vez

É passado o tempo das sombras

E a alvorada arrebentará o horizonte em luzes magnânimas 

Fará-se o novo tempo acima do velho 

Fará-se boa nova pelos abismos do espírito 

E se impossível o voo

Que haja o caminhar 

Se impossível o caminhar 

Que rasteje-se caminho afrente 

Mas seguindo, seguindo 

Sem desvios, sem atalhos, sem dúvidas 

Até que se bata na sagrada porta

E ela se abra 

Deixando transparecer o primeiro dos novos dias.

Prelúdio

Quando alguma noite de janeiro consegue ser amena 

O céu canta uma melodia ancestral 

Quase um lamento repleto de saudade

E também de esperança 

O vento traz um aroma de mirra 

E as nuvens repousam calmas e tem a cor de um âmbar pálido

E é como se a noite se rendesse junto a mim

Dobrasse seus joelhos em uma oração como as da infância 

Quando tudo era repleto de uma mágica beleza 

Sei que estou retornando...

Sei que são passos simplórios em direção ao que de valioso se perdeu 

Sei que chegará a alvorada em que outra voz se unirá à minha 

E luzes e canções se farão então por todos os cômodos da alma 

Ainda não é chegado o tempo 

Muitas pedras a remover 

Muitas roseiras a plantar 

Mas há por enquanto esta noite 

Um prelúdio do que seria a vida 

Se fosse um poema.

Uma após outra

Ainda a remover pedras, uma após outra 

Sempre, sem cessar 

Enquanto remove, renasce, purifica 

Com uma canção sempre a tocar 

Certas ilusões não lhe vestem mais

Refaz teu reflexo, teu caminho 

E leve, enfim, sobrevoa os pecados deixados lentamente para trás 

Do alto, verá o que cresce e refloresce 

Sozinho, simples, completo 

Teus anjos não repousam longe, mas flutuam contigo

Em teu peito, uma chama ressuscita 

Pequena, morna, bonita 

Do alto, alguém cuida de ti, sonha contigo 

Acolhe tuas orações com carinho

Sem reinícios simbólicos desta vez 

A vida caminha para seu cume 

E quando lá chegar

Que veja paisagem deslumbrante, silenciosa, iluminada

E quando de lá partir que seja outro 

Melhor

Seja verdadeiramente

Quem de fato é.

Desavisados

 

Em algum momento é irresistível desejar ser novamente criança e ter a mãe a dizer vai daqui para ali, ou faço isso ou faça aquilo

Sem que tenhamos que pensar muito pois que alguém havera pensado antes com muita precisão e sabedoria 

Para tudo se há horas e organizações

Para tudo há muita segurança 

E ainda que muito falte, nada falta

E ainda que muito doa, nada dói 

Então crescemos desavisados de que precisamos crescer

E começa-se a pensar na vida, na morte, nas consequências todas 

E há tantos números a serem calculados, tantas portas a serem trancadas, tantas janelas a serem fechadas que quase já não vemos mais o céu, não vemos mais a imensidão 

Crescemos e tudo se torna diminuto, razoável, necessário

E mesmo comentando pequeno atos de rebeldia, como manter as luzes de natal por todo o ano, deitar no chão para olhar as nuvens, escrever poemas bobos

Temos medo... 

Medo de que não sejamos mais nem uma memória para aquilo que já amamos 

Medo dos despertadores que só esperam a hora certa para nos banhar em realidade fria

Medo do tempo... 

Que não existe, e ainda assim, troca de lugar todas as coisas... algumas, para sempre.

O tempo

 

Há essa voz em minha mente que sempre se repete:

'O tempo é um animal tão mutante!'

Uma hora se é menino, noutra se tem o coração partido.

E a gente passa meia existência perdendo pedaços, 

Pequenos caquinhos que vão caindo pelo caminho,

E passa outra metade voltando e recolhendo essas partes, tentando formar uma alma completa, curada.

E então a vida salta espalhafatosa, gira uma dezena de vezes e cai de pé esperando aplausos,

E o aplauso não vem. 

Alguns olhares são de soslaio, insípidos,

Todo mundo esperando aplauso também. 

Mas o tempo, sim, o tempo. 

O tempo na verdade não existe...

Tudo começou com um homem inventando um relógio 

E outros homens comprando esses relógios até a coisa sair do controle 

Mas o tempo mesmo, não existe,

É uma abstração feita para definir outras abstrações,

Como as saudades, as pessoas, os sonhos.

A gente coloca tudo dentro de um cronômetro e o quanto ela viver ali, mostra sua importância. 

E nem tudo obedece à regra...

Tem coisa que foge pelas frestas e permanece, 

Quietinha ao nosso lado,

Durando para sempre;

Tem coisa que não importa o quanto dure, dura pouco demais;

Tem coisa que ainda bem chegou,

E sempre esteve aqui. 

Foi há dez anos

Foi há dez anos 

Foi ontem 

E só na memória restam provas de tais épocas 

Profundas...

Como um oceano misterioso 

Onde repousam tesouros para sempre perdidos.

Em algumas tardes o céu se pinta do mesmo azul que habitava em seu olhar 

E há então um sopro morno e mágico de saudade 

Nada foi tão puro desde então

E nada será 

Pois por vezes eu volto de longas peregrinações até esse santuário 

E ainda repousa imóvel no altar meu ex-voto

Meu coração de pedras e flores 

Inerte, mas tão cheio de vida 

E eu tiro minhas sandálias pois adentro em solo sagrado 

Tiro minhas roupas pois já não causam vergonha as cicatrizes

Tiro as máscaras que camuflam meus pecados...

E o que resta, se não é belo, 

Ao menos tem um brilho verdadeiro.

Olho com doçura para essas paredes, para meu reflexo nos espelhos, para o sentimento materializado diante de mim

Uma brisa fresca sopra pelas janelas, 

Um ipê flori lá fora, uma rosa desabrocha, uma borboleta salta pelo ar

E eu começo a enteder, década depois, porque nunca parti por completo 

Aquele sentimento que já não pode mais possuir um nome

Trouxe à tona a mais bela parte de mim.