Há essa velha voz que se propaga

Incessantemente 

Por todos os cantos do espírito 

Às vezes terrivelmente ensurdecedora 

Às vezes inofensivamente branda 

Em certas manhas ela se cala 

Como se o mundo fosse uma máquina bem lubrificada 

Emitindo poucos ruídos 

Existindo sem muito sentido de existir 

Em certas tardes ela é rude e áspera 

E se propaga como se quisesse ferir 

E fere

E eu sangro 

E em certas noites ela me lembra de todos os milagres enjaulados 

Das asas dobradas e pesadas que carrego nas costas 

Que me fariam alçar voos magníficos 

Por terras ainda inexploradas

Mas nos sonhos ela canta melodias adocicadas 

Canções de tempos de outrora 

Passados e vindouros 

E por um instante adormece 

Enquanto me confessa ser eu mesmo que canto.