Delicados e puros sentimentos desaparecem...
Como o orvalho da manhã sendo desintegrado pelo sol inclemente.
Rendo graças ao silêncio,
Ao menos ele não parte, não promete, não sorri mentirosamente.
É finda a espera.
É finda qualquer desumana expectativa.
Se ainda caminho, mesmo trôpego, é por razão de natureza;
Como viver sem a busca?
Busco. Embora anjos e demônios concordem em dizer:
"Não há nada adiante."
Insisto. Respondo:
"E o que resta atrás?".
Talvez haja quem colha nossas preces com mãos afáveis,
E na aspereza do caminho incerto, aquelas roseiras plantadas em dias tristes,
Ofereçam algum meigo perfume.
Continuemos, pois. Fingindo que continuar é uma escolha, uma opção.