A última flor morreu

Eu sinto sua falta, ainda sinto,

Mas essa falta já não dói mais; ela não grita, não geme, não soluça.

Eu sinto sua falta sem que no fundo ainda espere por ti,

Por isso temo...

Temo amar a ideia de tua existência,

E não um “você” que possa, um dia vir a ser real.

Temo estar apaixonado mais pela pequena janela pela qual observo o mundo,

do que o próprio mundo.

Eu reviro fotografias, canções e poemas vazios.

Eu escavo jardins e semeio flores,

Eu blasfemo, giro, oro e canto...

Tudo pela busca desse sentido que nunca tive provas de existir.

Apenas sei dos milagres que acontecem distantes, como os clarões e relâmpagos de raios que nem ao menos ouço a queda.

Vasculho em todos os olhares, mas sem esperança.

Componho tantas canções, mas não haverá voz para elas.

E meu sorriso é um lago raso, fácil de secar.