Ainda pode-se ouvir o sino da velha igreja de Nossa Senhora
Ao longe, abafado
Um som que já é quase mais uma memória que um fato
Minutos antes
O silêncio cortante
Com poucas palavras afiadas desfilando diante dos olhos
E se tudo desabar, meu Deus?
O coração aflito, apertado
Então o badalar distante...
Como que Deus dizendo
Estou aqui
Sempre estive aqui
E aqui continuarei
Assim, o silêncio torna-se colo
O escuro da noite, um afago
A brisa quase fria, um sopro perfumado de misericórdia.
Guiava-se às vezes ainda pelo brilho de estrelas mortas
Visto que quando a noite é repleta de uma escuridão dura
Quase tangível
Mesmo que falsas
As tais quase únicas claridades
Eram os únicos sinais a apontar o caminho
E por tanto olhar o firmamento
Na busca infinda de alguma luz ilusória
Mal notava o próprio peito um tanto mais quente
Um tanto mais cintilante
Entoando canções ancestrais
Imaculadas
E por tanto olhar o firmamento
Na busca infinda por anjos imóveis em seus pedestais
Mal notava o próprio espírito um tanto mais puro
Um tanto mais leve
Alçando voos modestos
Mas com suas próprias asas.