O outono rega a cidade de uma claridade límpida, pura, fria.

E as horas cobram, os carros avançam, 

mas eu paro pelas vias por um verso quase bonito.

Porque os olhos marejam sem motivo, 

feito fosse aquele passado em que se ousava sonhar.

E paira então pelo ar uma melodia suave, gentil.

Como fez falta o doce som emanado pelo coração...

Talvez ele não tenha esquecido como cantar, afinal.

Pois ainda há um resquício imaculado de manhã,

Ainda há essa forma confusa e bonita de fé,

Ainda há tempo.